Bitacora del Sur

Aunque algo ambicioso el artículo, la revista Nuestro Tiempo, propone 10 Novelas para entender el mundo . Me dispongo a leer El sueño de los héroes , de Bioy Casares. Ya comentaré algo acerca de ella.

La bombilla de la habitación pendulaba por el viento que se entrometía por las hendijas. Las páginas de un libro de Esopo se volteaban involutariamente. Un ratón se posó sobre él y realizó una lectura rápida. “Hoy no estoy para frivolidades”, pensó y siguió su paseo.

Peor que padecer una injusticia es cometerla, afirmaba Sócrates. Y vaya que fue fiel a esta máxima, pues aceptó beber la cicuta. Nosotros sólo somos responsables de lo que hacemos, no de lo que nos hacen, por lo tanto en la idea de Sócrates la justicia consiste en el carácter absoluto de la buena voluntad. La regla de oro de la justicia es: "obra con los demás tal como te gustaría que ellos lo hicieran contigo". Debo, pues, ser justo con los demás, e intentar que no me interese que los demás lo sean conmigo, e incluso estando convencido de que no lo van a ser. La justicia no es fácil ni ventajosa. En efecto, no debería dejar de ser imparcial o solidario ni siquiera bajo la perspectiva de que, probablemente, no alcanzaré imparcialidad y solidaridad similares si alguna vez llegara a necesitarlas.

He aquí un nuevo poema de mi producción. Es una especie de oda a la bondad. Espero que les guste... Jueves Nos une una cierta lejanía porque eres buena conmigo. Tus voz llena de ternura, tus manos, tu cuerpo claro. Porque eres buena conmigo. El sol tiene vergüenza, el frío me lastima. Una imagen de mi duerme en algún rincón de tu casa. Como foto o memoria. Porque eres buena conmigo. Del viernes al miércoles la ciudad es un desierto, un monte escarpado que debe una y otra vez ser subido. Hay una cierta distancia entre lo árboles desnudos y el retoño y los colores. Porque eres buena conmigo. Cuando haga música de cada una de tus alegrías y tristezas, cuando las convierta en un collar de melodías. Será la tarde, será otro día. Cuando la distancia sea más larga, todavía. Un día a la semana tienes una oportunidad, pareciera parte del destino. Puedes ...

Hace un año o dos leí una entrevista que le hicieron a, acaso, el mejor poeta uruguayo de estos últimos años: Mario Benedetti. Creo que la misma se la hacían con motivo de un premio que recibía, o algo así. Y una de las preguntas que le hicieron fue acerca de cuál era el poema suyo que más le gustaba. Así fue como conocí "A la izquierda del roble"... tal vez, ciertamente, una de sus mejores poemas; o al menos uno de los que más me gustaron dentro de los grandes poetas que tenemos en Latinoamérica. A la izquierda del roble No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero el Jardín Botánico es un parque dormido en el que uno puede sentirse árbol o prójimo siempre y cuando se cumpla un requisito previo. Que la ciudad exista tranquilamente lejos. El secreto es apoyarse digamos en un tronco y oír a través del aire que admite ruidos muertos cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías. No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero el Jardín Botánico siempre ha tenido una agradabl...

Había prometido varios textos de Paco Sánchez. No cumplí totalmente. Aquí va otro, que habla del verano (julio para los europeos, pensemos en enero nosotros)... DE JULIO me gustan el fresco de las mañanas y el sol de las tardes. Las mañanas de julio son como un examen de conciencia. Las disfrutas si nada pesa en el corazón. Esa brisa con olores tenues de verano que te envuelve al salir de casa y quiere entrar entera en los pulmones, agrandarlos, al tiempo que tonifica la piel con un escalofrío agradable, esa brisa fresca y aromatizada produce una cierta levedad que alegra el cerebro y los ojos de la gente siempre y cuando anden sin deudas en el lado izquierdo del pecho. Si son sólo pesares, tristezas, angustias pequeñas y otros males de menor cuantía, las mañanas de julio pueden incluso curarlos. Tienen esa virtualidad que jamás niegan a los madrugadores de mirar limpio y afanes generosos, por muy apesadumbrados que amanezcan. Debe de ser cosa de ese sol blanco, que aún no se ve entre...

Julia Prilutzky Farny nació en Kiev (Ucrania) en 1912, pero se nacionalizó Argentina. Cursó estudios en la Facultad de Derecho y Ciencias Sociales de la UBA, y fue una gran pianista, discípula de Alberto Williams en el Conservatorio Nacional de Música. Fue redactora del diario La Nación; El Hogar; Para Ti, El Mundo, Mundo Argentino y Clarín. Además inauguró la cátedra de Literatura Hispanoamericana en las Universidades de Madrid y Salamanca y dictó cursos y conferencias en universidades de la Argentina y de Latinoamérica. Su poesía representa la literatura y la estilística de los años 40. Escribió su primer libro a los dieciocho años ( Títeres imperiales ) que Eduardo Mallea, publicó por entregas en el diario La Nación. Luego siguieron sus libros de poemas: Viaje sin partida (1939) Intervalo (1940) Sonetos (1942) La Patria (1949) Comarcas (1949) El Escudo (1954) Este sabor de lagrimas (1954) Obra poéticas (1959) No es el amor (1967) ; todos estos libros se juntaron en una edición...

Carmen Laforet Carmen nació en Barcelona en el año 1921, pero a partir de los dos años se trasladó a las Islas Canarias. Allí transcurrieron su infancia y adolescencia. Más tarde estudió Filosofía en Barcelona y Derecho en la Universidad Complutense de Madrid, pero abandonó ambas carreras a los 21 años. Se casó en Madrid y tuvo cinco hijos. Saltó al primer plano de la literatura española cuando en 1944 ganó el primer Premio Nadal con su novela Nada , narración preciosa que he leído y que cuenta en primera persona la apertura al mundo de Andrea, quien se instala con unos familiares en Barcelona para iniciar sus estudios universitarios; sin embargo, el medio que la rodea la conducirá poco a poco al desengaño. La novela ofrece un testimonio del desmoronamiento físico y moral de parte de la sociedad española en los primeros años de la posguerra, ya que retrata la pequeña burguesía catalana del principio del franquismo . En 1952 publica La Isla y los Demonios , donde narra, según l...

El sábado 17 de Junio de 2006 leí un artículo en LANACIONLINE bajo el título "Auge del microrrelato, el arte de escribir ni una palabra de más". El mismo fue escrito con motivo de un encuentro celebrado en Buenos Aires por aquellos días. El artículo comenzaba con las siguientes palabras: "Es el minicuento ineludible para entrar en tema: "Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí". Con las siete palabras de "El dinosaurio" , el fallecido escritor guatemalteco Augusto Monterroso provocó un fárrago de estudios y aproximaciones interpretativas en todo el mundo (...) Precisamente durante tres días, en Buenos Aires escritores de la Argentina, Venezuela, Chile, México y España protagonizarán el primer encuentro de microficción, que puede considerarse preparatorio del III Congreso de Microficción, que tendrá lugar en Suiza a fin de año..." "Lo más curioso del microrrelato es que con tres frases te abre unos mundos enormes. Es una pequeña ob...

Tren de despedida La mirada gacha. Los ojos caídos. El desconsuelo pesado y a la espalda. La caricia a tu lado pero insinuada. El rencor a siniestra y en la boca la espada. Y en las manos la impotencia de no ser -o peor-, de ser para nada. Miel y chocolate Tomaste alegre unos y otros. Algo de ti –presumo-, se ofreció con el delicado sabor de los ricos obsequios. Los hice míos desnudando tus manos. Te miré agradecido a los ojos. Tu sonrisa insinuó ternura. Cuando el invierno termina me abandonan el fruto de la abeja y la dulzura amarga de cualquier chocolate. ¿Te quedarías aquí –a mi lado- a la sombra de los pinos? Vanidad Aquí en la piel, la noche. El ladino cardo, aquí en la piel. El maldecido fruto del árbol no madura, y rompiendo las rocas del mar, las olas. La escarcha en las palmas de las manos: una violácea, la otra azulada. ¡Marchitas las dos!. Aquí en la ...

Otra anécdota de viaje. En el último museo que visité en Londres -museo cuyo nombre no recuerdo-, cuando viajé en el año 2001 me encontré con una especie de mausoleo en donde se encontraba el poema-epitafio de la condesa Emily Georgiana Bagot (fallecida el 10.07.1848, hija de Sir Charles Bagot), y según Google de ascendencia real. Esta mujer casada con George William, conde de Winchilsea & Nottinghan (fallecido el 08.01.1858), preparó estas líneas para su tumba, que apenas las leí me dejaron estupefacto por su lírica y profundidad, sobre todo teniendo en cuenta que las escribió reflexionando sobre su propia desaparición. A continuación el poema en inglés. I When the knell rung for the dying soudeth for me. And my corse coldly is lying neath the green tree. II When the turf strangers are heaping covers my breast. Come not to gaze on me weeping I am at rest. III All my life coldly and sadly the days have gone by. I who dreamed wildly and madly. Am happy to die. IV Long since my hea...

El nombre de mujer Carmen de nuestro rico idioma castellano es verdaderamente hermoso, pues significa "poema, poesía". De ahí el famoso adagio latino "Nulle dies sine carmine "... ni un día sin poesía. ¿A qué viene esta disquisición?. Viene a colación de una anécdota de mi último viaje a Europa que quisiera contar. Resulta que con este lema Ni un día sin poesía, el ayuntamiento de Madrid junto con el Ministerio de Cultura de España realizaron (y todavía realizan) una campaña llamada " Libros a la calle ". Que consistía en, por ejemplo, pegar posters con poesías o textos significativos de autores nacionales en lugares públicos. Transcribo aquí el primero que encontré del gran Federico García Lorca (1898-1936), y que obviamente me gustó mucho. ¿Dónde estaba expuesto? Dentro del "metro"... en porteño: en el subte. Gacela del amor imprevisto Nadie comprendía el perfume de la oscura agnolia de tu vientre. Nadie sabía que martirizabas un colibrí de am...

Ayer en la Alianza francesa de Santa Fe, en una fiesta de camaradería me pidieron que participara de un sketch que organizaba mi amigo Adrián. La cuestión consistía en leer una frase más bien cómica introducida por él. Luego de esto cada uno de los que participabamos teníamos que agregar algo... cómico o no... la frase que me tocó fue: "Il n'y a pas qu'un remede pour l'amour: la fuite...", ça veux dire, no hay más que un remedio para el amor: huir. A lo que yo agregué algo que me inspiraron las musas y ahora comparto aquí para uds.: "Oú est-que je peux acheter ce remede?; Il y aura quelque pharmacie ouverte maintenant?... Ah! l'amour, l'amour... ce doux poison que tous rejettent, cet elixir amer que tous adorent." "Dónde puedo comprar ese remedio?; Habrá ahora alguna farmacia abierta? Ah! el amor, el amor... ese dulce veneno que todos rechazan, ese elixir amargo que todos adoran."

Gracias a mi amigo el Dr. Alberto Palacios de la Universidad Católica de La Plata, con quien compartí un Encuentro Nacional de Docentes en la ciudad de Santa Fe, conocí algo del filósofo checo Ernst Tugendhat, nacido en Brno en 1930, formado en las Universidades de Stanford y Friburgo/Br. Fue catedrático de Filosofía en la Universidad de Heidelberg y en la Universidad Libre de Berlín. Desde su jubilación en 1992, ha ofrecido seminarios y conferencias en muchas universidades sudamericanas y europeas. Gedisa ha publicado también sus obras Ser-Verdad-Acción , Lecciones de ética , Diálogo en Leticia y El libro de Manuel y Camila (junto con C. López y A.M. Vicuña). La interesante y valorable ponencia que presentó el Dr. Palacios sobre "Persona humana y Globalización" terminaba con una anécdota del mencionado filósofo checo que aquí transcribo y comparto con ustedes, ya que me parece sabia y significativa: " Un anciano rabino preguntó un día a sus discípulos: ¿Cómo se deter...

Un aforismo es una sentencia breve que porta un pensamiento y que, generalmente, se propone como regla en algun arte... he aquí algunos ensayos de aforismos propios... 1- Amo el verde y las manzanas… sobre todo mezclados en los bellos ojos de una hermosa mujer... 2- Y entonces, tal vez algún día, seas redimido en tu nombre, que se salve en otro que también lo porte... 3- Lo que el otoño tiene de muerte, el invierno lo tiene de frío. Lo que el verano tiene de caliente, la primavera de olvido. 4- La muerte no mata. Envejece. 5- Y es que tu cara nunca se parecerá a tu Rostro. 5.1- A la figura de tu Rostro prefiero tu cara des- figurada . 6- El azúcar derramada en francés se parece al tiempo que me está pasando. 7- En todo esperar hay un angustiante verse a sí mismo estando. 8- Yo no sé, pero en toda conmiseración hay algo de piedad, algo de odio y sobre todo deseos de que la redención les llegue a todos. 9- Amor -permítaseme dudar-, tal vez se diga de muchas maneras . 10- La luna andaluza...

Debo admitir que mi imaginación está un poco agostada. Pues, las musas me han sido esquivas este 2006 que se nos va de las manos. Sin embargo, he rescatado algunas letras de tiempos más fecundos que estos, y las he plasmado aquí para que las juzguen... o mejor todavía, para que las disfruten. El país de las lágrimas “C'est tellement mystérieux, le pays des larmes”. Es tan grande el misterio en el país de las lágrimas Antoine de Saint Éxupery ¿Qué color tendrán sus ojos/ la primera tarde de cada primavera?¿Cuán suaves serán sus manos después de que el agua las ha besado?/ ¿Cuidará con más diligencia la rosa blanca /o la que lleva espinas y apasionados colores? ¿Por qué su rizado cabello es más bello que esta dorada y desahuciada hoja de otoño?/ ¿Cómo sonreirá cuando cada mañana el sol entibia su cara? ¿Qué pasión esconderá su semblante/ cuando la lluvia lo arrecia? ¿Cómo danzarán preciosos sus dedos limpios/ sobre las teclas blancas/ del antiguo piano? /¿Qué tristezas y qué soledade...

Tagore (1861-1941), el único bengalí Nobel de literatura, es bastante poco conocido. Solo algunos fragmentos o frases aisladas de su extensa y preciosa obra han trascendido. Curiosamente este inteligente poeta y filósofo hindú anduvo por nuestras latitudes. En 1924 - cuenta la crónica -, recaló en Buenos Aires a causa de una gripe que lo detuvo en su viaje a Perú. Victoria Ocampo, la fundadora de "Sur", lo hospedó en San Isidro todo el tiempo que fue necesario para su recuperación. El cuento corto transcripto aquí, posee en pocos renglones una belleza sublime y, sumado a ella, cierta enseñanza que me hace pensar desde hace ya varios meses... los invito a que lo lean y me acompañen en mis reflexiones. PEDIRLE A UN MENDIGO Ofrenda lírica, por Rabindranath Tagore Iba yo mendigando de puerta en puerta por el camino de la aldea, cuando tu carro de oro apareció a lo lejos como un sueño magnífico. Yo me pregunté maravillado quién sería aquel rey de reyes. Mis ilusiones volaron hasta...

A través de la revista electrónica arvo.net he tenido el gusto de conocer a Paco Sánchez , periodista del diario gallego lavozdegalicia.es . Sus pensamientos y sus escritos estarán muy presentes en mi bitácora, pues me atrevería a decir que he encontratdo en él -a la distancia-, un compañero de viaje. Es decir, alguien a quién podré preguntarle más de una vez: - Paco, ¿dónde era que quedaba el Norte?. He aquí un artículo de hace un par de años que refleja muy bien mi manera de pensar sobre un tema ya bastante trillado, pero sobre el que vale la pena volver una y otra vez. POR PLACER por Paco Sánchez EN MI BARRIO teníamos tiendas que cambiaban los tebeos y los libros. El precio del trueque oscilaba entre los dos reales y la peseta, además de que casi siempre conseguías libros o tebeos más gastados. Pero no importaba tanto eso como leer: poder tumbarse con una buena pila de tebeos y libros que devorar hasta la madrugada, esquivando todas las prohibiciones paternas. Había mundos enteros ...