Bitacora del Sur

La bombilla de la habitación pendulaba por el viento que se entrometía por las hendijas. Las páginas de un libro de Esopo se volteaban involutariamente. Un ratón se posó sobre él y realizó una lectura rápida. “Hoy no estoy para frivolidades”, pensó y siguió su paseo.

Peor que padecer una injusticia es cometerla, afirmaba Sócrates. Y vaya que fue fiel a esta máxima, pues aceptó beber la cicuta. Nosotros sólo somos responsables de lo que hacemos, no de lo que nos hacen, por lo tanto en la idea de Sócrates la justicia consiste en el carácter absoluto de la buena voluntad. La regla de oro de la justicia es: "obra con los demás tal como te gustaría que ellos lo hicieran contigo". Debo, pues, ser justo con los demás, e intentar que no me interese que los demás lo sean conmigo, e incluso estando convencido de que no lo van a ser. La justicia no es fácil ni ventajosa. En efecto, no debería dejar de ser imparcial o solidario ni siquiera bajo la perspectiva de que, probablemente, no alcanzaré imparcialidad y solidaridad similares si alguna vez llegara a necesitarlas.

He aquí un nuevo poema de mi producción. Es una especie de oda a la bondad. Espero que les guste... Jueves Nos une una cierta lejanía porque eres buena conmigo. Tus voz llena de ternura, tus manos, tu cuerpo claro. Porque eres buena conmigo. El sol tiene vergüenza, el frío me lastima. Una imagen de mi duerme en algún rincón de tu casa. Como foto o memoria. Porque eres buena conmigo. Del viernes al miércoles la ciudad es un desierto, un monte escarpado que debe una y otra vez ser subido. Hay una cierta distancia entre lo árboles desnudos y el retoño y los colores. Porque eres buena conmigo. Cuando haga música de cada una de tus alegrías y tristezas, cuando las convierta en un collar de melodías. Será la tarde, será otro día. Cuando la distancia sea más larga, todavía. Un día a la semana tienes una oportunidad, pareciera parte del destino. Puedes

Hace un año o dos leí una entrevista que le hicieron a, acaso, el mejor poeta uruguayo de estos últimos años: Mario Benedetti. Creo que la misma se la hacían con motivo de un premio que recibía, o algo así. Y una de las preguntas que le hicieron fue acerca de cuál era el poema suyo que más le gustaba. Así fue como conocí "A la izquierda del roble"... tal vez, ciertamente, una de sus mejores poemas; o al menos uno de los que más me gustaron dentro de los grandes poetas que tenemos en Latinoamérica. A la izquierda del roble No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero el Jardín Botánico es un parque dormido en el que uno puede sentirse árbol o prójimo siempre y cuando se cumpla un requisito previo. Que la ciudad exista tranquilamente lejos. El secreto es apoyarse digamos en un tronco y oír a través del aire que admite ruidos muertos cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías. No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero el Jardín Botánico siempre ha tenido una agradabl

Había prometido varios textos de Paco Sánchez. No cumplí totalmente. Aquí va otro, que habla del verano (julio para los europeos, pensemos en enero nosotros)... DE JULIO me gustan el fresco de las mañanas y el sol de las tardes. Las mañanas de julio son como un examen de conciencia. Las disfrutas si nada pesa en el corazón. Esa brisa con olores tenues de verano que te envuelve al salir de casa y quiere entrar entera en los pulmones, agrandarlos, al tiempo que tonifica la piel con un escalofrío agradable, esa brisa fresca y aromatizada produce una cierta levedad que alegra el cerebro y los ojos de la gente siempre y cuando anden sin deudas en el lado izquierdo del pecho. Si son sólo pesares, tristezas, angustias pequeñas y otros males de menor cuantía, las mañanas de julio pueden incluso curarlos. Tienen esa virtualidad que jamás niegan a los madrugadores de mirar limpio y afanes generosos, por muy apesadumbrados que amanezcan. Debe de ser cosa de ese sol blanco, que aún no se ve entre

Julia Prilutzky Farny nació en Kiev (Ucrania) en 1912, pero se nacionalizó Argentina. Cursó estudios en la Facultad de Derecho y Ciencias Sociales de la UBA, y fue una gran pianista, discípula de Alberto Williams en el Conservatorio Nacional de Música. Fue redactora del diario La Nación; El Hogar; Para Ti, El Mundo, Mundo Argentino y Clarín. Además inauguró la cátedra de Literatura Hispanoamericana en las Universidades de Madrid y Salamanca y dictó cursos y conferencias en universidades de la Argentina y de Latinoamérica. Su poesía representa la literatura y la estilística de los años 40. Escribió su primer libro a los dieciocho años ( Títeres imperiales ) que Eduardo Mallea, publicó por entregas en el diario La Nación. Luego siguieron sus libros de poemas: Viaje sin partida (1939) Intervalo (1940) Sonetos (1942) La Patria (1949) Comarcas (1949) El Escudo (1954) Este sabor de lagrimas (1954) Obra poéticas (1959) No es el amor (1967) ; todos estos libros se juntaron en una edición