Bitacora del Sur

He aquí un nuevo poema de mi producción. Es una especie de oda a la bondad. Espero que les guste... Jueves Nos une una cierta lejanía porque eres buena conmigo. Tus voz llena de ternura, tus manos, tu cuerpo claro. Porque eres buena conmigo. El sol tiene vergüenza, el frío me lastima. Una imagen de mi duerme en algún rincón de tu casa. Como foto o memoria. Porque eres buena conmigo. Del viernes al miércoles la ciudad es un desierto, un monte escarpado que debe una y otra vez ser subido. Hay una cierta distancia entre lo árboles desnudos y el retoño y los colores. Porque eres buena conmigo. Cuando haga música de cada una de tus alegrías y tristezas, cuando las convierta en un collar de melodías. Será la tarde, será otro día. Cuando la distancia sea más larga, todavía. Un día a la semana tienes una oportunidad, pareciera parte del destino. Puedes ...

Hace un año o dos leí una entrevista que le hicieron a, acaso, el mejor poeta uruguayo de estos últimos años: Mario Benedetti. Creo que la misma se la hacían con motivo de un premio que recibía, o algo así. Y una de las preguntas que le hicieron fue acerca de cuál era el poema suyo que más le gustaba. Así fue como conocí "A la izquierda del roble"... tal vez, ciertamente, una de sus mejores poemas; o al menos uno de los que más me gustaron dentro de los grandes poetas que tenemos en Latinoamérica. A la izquierda del roble No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero el Jardín Botánico es un parque dormido en el que uno puede sentirse árbol o prójimo siempre y cuando se cumpla un requisito previo. Que la ciudad exista tranquilamente lejos. El secreto es apoyarse digamos en un tronco y oír a través del aire que admite ruidos muertos cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías. No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero el Jardín Botánico siempre ha tenido una agradabl...

Julia Prilutzky Farny nació en Kiev (Ucrania) en 1912, pero se nacionalizó Argentina. Cursó estudios en la Facultad de Derecho y Ciencias Sociales de la UBA, y fue una gran pianista, discípula de Alberto Williams en el Conservatorio Nacional de Música. Fue redactora del diario La Nación; El Hogar; Para Ti, El Mundo, Mundo Argentino y Clarín. Además inauguró la cátedra de Literatura Hispanoamericana en las Universidades de Madrid y Salamanca y dictó cursos y conferencias en universidades de la Argentina y de Latinoamérica. Su poesía representa la literatura y la estilística de los años 40. Escribió su primer libro a los dieciocho años ( Títeres imperiales ) que Eduardo Mallea, publicó por entregas en el diario La Nación. Luego siguieron sus libros de poemas: Viaje sin partida (1939) Intervalo (1940) Sonetos (1942) La Patria (1949) Comarcas (1949) El Escudo (1954) Este sabor de lagrimas (1954) Obra poéticas (1959) No es el amor (1967) ; todos estos libros se juntaron en una edición...

Tren de despedida La mirada gacha. Los ojos caídos. El desconsuelo pesado y a la espalda. La caricia a tu lado pero insinuada. El rencor a siniestra y en la boca la espada. Y en las manos la impotencia de no ser -o peor-, de ser para nada. Miel y chocolate Tomaste alegre unos y otros. Algo de ti –presumo-, se ofreció con el delicado sabor de los ricos obsequios. Los hice míos desnudando tus manos. Te miré agradecido a los ojos. Tu sonrisa insinuó ternura. Cuando el invierno termina me abandonan el fruto de la abeja y la dulzura amarga de cualquier chocolate. ¿Te quedarías aquí –a mi lado- a la sombra de los pinos? Vanidad Aquí en la piel, la noche. El ladino cardo, aquí en la piel. El maldecido fruto del árbol no madura, y rompiendo las rocas del mar, las olas. La escarcha en las palmas de las manos: una violácea, la otra azulada. ¡Marchitas las dos!. Aquí en la ...

Otra anécdota de viaje. En el último museo que visité en Londres -museo cuyo nombre no recuerdo-, cuando viajé en el año 2001 me encontré con una especie de mausoleo en donde se encontraba el poema-epitafio de la condesa Emily Georgiana Bagot (fallecida el 10.07.1848, hija de Sir Charles Bagot), y según Google de ascendencia real. Esta mujer casada con George William, conde de Winchilsea & Nottinghan (fallecido el 08.01.1858), preparó estas líneas para su tumba, que apenas las leí me dejaron estupefacto por su lírica y profundidad, sobre todo teniendo en cuenta que las escribió reflexionando sobre su propia desaparición. A continuación el poema en inglés. I When the knell rung for the dying soudeth for me. And my corse coldly is lying neath the green tree. II When the turf strangers are heaping covers my breast. Come not to gaze on me weeping I am at rest. III All my life coldly and sadly the days have gone by. I who dreamed wildly and madly. Am happy to die. IV Long since my hea...

El nombre de mujer Carmen de nuestro rico idioma castellano es verdaderamente hermoso, pues significa "poema, poesía". De ahí el famoso adagio latino "Nulle dies sine carmine "... ni un día sin poesía. ¿A qué viene esta disquisición?. Viene a colación de una anécdota de mi último viaje a Europa que quisiera contar. Resulta que con este lema Ni un día sin poesía, el ayuntamiento de Madrid junto con el Ministerio de Cultura de España realizaron (y todavía realizan) una campaña llamada " Libros a la calle ". Que consistía en, por ejemplo, pegar posters con poesías o textos significativos de autores nacionales en lugares públicos. Transcribo aquí el primero que encontré del gran Federico García Lorca (1898-1936), y que obviamente me gustó mucho. ¿Dónde estaba expuesto? Dentro del "metro"... en porteño: en el subte. Gacela del amor imprevisto Nadie comprendía el perfume de la oscura agnolia de tu vientre. Nadie sabía que martirizabas un colibrí de am...

Debo admitir que mi imaginación está un poco agostada. Pues, las musas me han sido esquivas este 2006 que se nos va de las manos. Sin embargo, he rescatado algunas letras de tiempos más fecundos que estos, y las he plasmado aquí para que las juzguen... o mejor todavía, para que las disfruten. El país de las lágrimas “C'est tellement mystérieux, le pays des larmes”. Es tan grande el misterio en el país de las lágrimas Antoine de Saint Éxupery ¿Qué color tendrán sus ojos/ la primera tarde de cada primavera?¿Cuán suaves serán sus manos después de que el agua las ha besado?/ ¿Cuidará con más diligencia la rosa blanca /o la que lleva espinas y apasionados colores? ¿Por qué su rizado cabello es más bello que esta dorada y desahuciada hoja de otoño?/ ¿Cómo sonreirá cuando cada mañana el sol entibia su cara? ¿Qué pasión esconderá su semblante/ cuando la lluvia lo arrecia? ¿Cómo danzarán preciosos sus dedos limpios/ sobre las teclas blancas/ del antiguo piano? /¿Qué tristezas y qué soledade...